Sol De Mantequilla

Hoy tenemos una hermosa compañía: la música. Es nuestra invitada especial, respétenla y sientanla tan sexy como es. Las dos primeras canciones ("Violence" y "Cildhood Dream", ambas interpretadas por "Anathema" provenientes de su excelente disco "A Natural Disaster" son para este texto), la tercera ("Electricity" del mismo album e intérprete) puede ser usada para leer, más amenamente el texto anterior "Sí, Era Yo". El reproductor será colocado también en la barra lateral temporalmente.


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Sol De Mantequilla

Navegando por aquellas calles de inconciencia en las que mi conciencia, a veces, entra y no sale fácilmente, me encontré con una incógnita que, estoy seguro, alguien alguna vez pensó y quizá hasta me inquirió en ello, pero que jamás respondí. Esto es el porque de que muchos de mis textos centren, conciente o inconcientemente, su atención en el nada controversial tema del suicidio.

Tras reflexionar un poco sobre ello me di cuenta de que no tengo ni la más remota pista de la razón real. Así que no pienso centrar este texto en ello… directa y concientemente al menos.

…

En la luz difusa del transeúnte se encuentra una respuesta que, no al alcance de todos, se ofrece para saber si se conseguirá compañía. No sé si sea un sí o un no, pero la verdad es que confío. Confío, y eso ya es una perdida de mi objetivo de deshumanización logrado en el pasado.

Creer en lo positivo es malo. Me aleja de mi pasado. Mi pasado es felicidad. Extraño la felicidad. Me alejo de ella. Sé que no es lógico. No me importa.

Al pasar el transeúnte, me deja con la tibieza de que esa luz existe, pero que mi oportunidad se ha borrado. Es lindo saber que la oportunidad existe, es horrible saber que se ha desperdiciado. Y quedarse a mirar los faros de iluminación pública en un rincón oscuro de la calle.

Y no temo de lo que hace la gente, sino de lo que la gente puede llegar a ser. Pero ¿Es ese mi miedo? ¿Que aquél transeúnte no sea mi transeúnte? Lo dudo.

Pasa una mujer. Sólo puedo mirarla a través de mis parpados. Ella en realidad no está allí así que mis ojos no pueden verla. La sigo con la cabeza. Ella piensa que estoy esperando a alguien. ¿Cuántos no piensan como ella?

Toca lenta la música su son. Desquebrajando bella los sentimientos para esculpirlos de manera distinta con mano de profeta. Maniaza la suya al inundar todas las habitaciones de la mente. Su aroma se traslada y asienta plácida en los lechos de la mente. Mientras nuestras delusiones duermen, no habrá nada que detenga al presente. Y luego, la música acaba.

En sueños el dolor se proyecta a los demás. Despertamos preocupados al soñar que hemos cambiado. Lunes, miércoles y viernes estamos en un lugar, martes, jueves y sábados nos transportamos a uno que es exactamente igual. El domingo está solo, abandonado y taciturno en nuestra imaginación.

Debería cambiar mi cosmovisión. La forma actual hiere y ataca a todo. Bestia salvaje. Bestia dolida. Bestia creyente. Bestia egoísta.

Ya se fue el otoño, pero la música no deja de traer su aroma a mi interior. Y me agrada mucho saber que no estoy solo en mi burbuja solitaria, porque mis fantasmas están en mí, y conmigo. Nadie verá por mí ni por estos fantasmas. Creados y llamados así por la simple mala suerte que el gran señor del flujo nos deparó.

Voltéate. Mira las mariposas dando vueltas en la carretera. Más allá de lo que comprendes, esas mariposas son todo lo que tienes. Si una sola de ellas muere, tu destino cambiará. ¡Bam! Un auto se llevó a siete de ellas. Estas en serios problemas. Aún si buscaras refugio en las sombras que se esconden tras las nubes, tu vida se convertirá en algo muy diferente de lo que se suponía que fuera. Efecto mariposa.

“¡Es mío!” solía gritar cuando me sentía muy bien conmigo mismo y con mi alrededor. La redención es algo que deberíamos poder conseguir en el interior y así, interiorizando, poder encontrar a los demás. Planear es sólo para la gente a la cual le salen mal las cosas.

Esperando que las palabras aterricen en mí. En mi mente inútil vive la esperanza. Rezo por que los días que sigan no sean tan fatales. Rezo por ti, rezo por mí. Aún así busco desesperado las respuestas en otra fuente: la negrura del amanecer.

Siempre se recicla lo ya hecho. ¿Novedad? Eso es para pobres. Tal vez entendiendo me libre del infierno. Esas llamas… no les temeré hasta que las sienta acariciando cada uno de mis nervios, perforando mi piel célula por célula y dorando mis músculos hasta convertirlos en una masa que sangre por los pocos orificios no carbonizados. Cuando me encuentre hecho de cenizas y vuelva a ser restaurado para volverme a quemar entenderé que le temo a ese fuego eterno.

Luchar contra ello es inútil, es mejor forzarlo a que penetre en nuestras situaciones. Tomar la aguja y clavarla en la piel, tomar la estaca y hacer otro orificio. Así dejar que libremente entre en nosotros. Con nuestra ayuda o sin ella lo hará, ¿para qué luchar?

Habitante del reino numerado. Habitante del reino odiado. Habitante de esta prisión con rostro y extremidades. Siempre mirarás hacia el vacío sin encontrar qué es lo que falta. Jamás podrás confiar en ti, porque lo que alguna vez estuvo allí, nunca regresará, y si tratas de poner algo allí, tus venas negaran que esté allí. Dejaste tu marca en las personas, les hiciste sentir un hueco. Ese hueco no está vacío, está lleno de ti. Tu vacío es distinto, en él no hay nada y nada podrá llenarlo. Quizá ahora te des cuenta de que en cada ocasión en la que te llenas más de lo que hay a tu alrededor, en realidad no llenas algo que estuviera vacío. Lo que se llena sólo era algo que no tenía nada y ahora es algo que sí tiene. El vacío no es nada y no puede llegar a ser algo. Así es la vida amigo, uno siempre pierde al final.

Lo que es muy curioso, a mi manera de verlo, es que en cada ocasión en la que empiezo a vagar por estos pasillos inconcientes en los que mi mente vomitiva se da placer, y atasco de palabras las páginas frente a mí, no pienso realmente en lo que haré y con esto me refiero a que no sé cuando terminará o cómo lo hará. Y normalmente no quiero que termine.

La normalidad en la que se lleva a cabo todo está equivocada. No debería ser así. No será a así. No voy a dejar que sea así. Trataré de impedirlo, así me cueste mi trabajo.

Y sí, habló de suicidio.

¿Qué sueños? ¿Qué vida? ¿Qué felicidad? Esas cosas no construyen un mundo, sólo hunden al mundo en el colorido surrealismo de su propia perdición. Esas cosas sólo le hacen al mundo decaer un poco más cada momento. Destruyen la realidad huyendo de ella. Enfrentémoslo, pensar es nocivo para nosotros, pero es lo único que nos salva de ser otra masa gris sin sentido que ve los colores a su alrededor. Pensar pinta una línea entre los que saben de la vida pero no la viven y los que viven algo que no saben qué es.

La luna se corrompe. Me cura. Nos explica. Desfasa. Olvidas. Me besas.

Una vez más seguí después de terminar. No existe esa regla una vez más. Eliminar los clímax no es tan placentero como muchos pueden pensar.

Ser parte de la resistencia… duele.