Muéstrame el sol. Estoy cegado por el camino.

Planeaba que fuese más largo y ameno para ustedes, pero mi insolente e inmadura madre ha logrado mostrarme que cuando los humanos se sienten en peligro se convierten en bestias irracionales. Es una lastima tener a una bestia irracional como madre a veces. Sin más palabras llenas de odio que agregar, aquí se los dejo.

Muéstrame el sol.
Estoy cegado por el camino.

I. Las Pistas Provistas

¡Atención a todo el personal de limpieza, hay una caja fuerte incendiándose discretamente en el pasillo tres! Sí, pasillo tres, ese que también le llaman pasillo seis dependiendo de la referencia de tiempo que se tome, si se toma el año pasado… Solo… alguien valla a apagar esa caja fuerte, y si de pasada descifra la combinación favor de abrirla y sacar todo lo que haya adentro y avisar a la gerencia.

II. Una vida en el maíz.

Si una persona bien es pensativa y razonadora desde el punto en que su conciencia se desarrolla completamente ¿Qué diferencia a la persona joven del adulto maduro aparte de la experiencia?

Es posible también observar que el adulto jamás obtenga la madurez mental necesaria para llegar a un razonamiento lógico y plausible, y se queda estancado en la inmoralidad de la inconciencia iluminándose solo por lo que los pobres sentidos le indican. ¿Qué sentido le puede encontrar este ser a la vida? ¿Qué vida puede encontrar este ser?

III. Un hombre llamado Sputnik. Mi buen Sputnik.

Era una vez un niño que era llamado Sputnik. Él era muy feliz, tenía un padre y una madre que le amaban. Tenía un perro al cual amaba y jugaba con él todos lo días.

Iba a la escuela y tenía muchos amigos. Su inocencia no tenía fin. Era completamente feliz y tenía todo lo que podía desear.

Un buen día, el creció y olvidó su inocencia. Pronto la vida se complicó y llenó de responsabilidades. No encontró donde estaba ni quien era.

En poco tiempo terminó sus estudios y consiguió un buen trabajo. Siguió su vida creciendo y tratando de disfrutarla al máximo. Y hasta se atrevió a ignorar que ya no sabía quien era.

Consiguió una esposa y tuvo dos hijos. Los educó como él mejor entendió y así sobrevivió un tiempo más.

Sus hijos crecieron y también consiguieron trabajos con los cuales comenzaron a mantener a sus padres. El tiempo voló y se llevó también a su esposa.

El último día, en su lecho de muerte, se dio cuenta que nunca había hecho lo que debía. Que su destino le había deparado una vida completamente normal y nada sobresaliente. Se preguntó si alguna vez pudiere haber hecho algo mejor. Era tarde.

IV. Un hombre llamado Sputnik. Mi buen Sputnik. (Reflexión y Desviasión)

¿Por qué jamás se nos presentan cuentos o historias cortas como estas? Realista y amable, pero tan cruda y cruel como la realidad en la que se desarrolla. ¿Por qué siempre se nos presenta la ilusión y la esperanza como valores realmente buenos que cualquiera posee y no como los implacables e invaluables valores casi inalcanzables que en verdad son? ¿Por qué siempre se nos presentan las historias en las que todo sale mal pero luego se arregla, o incluso en las que nada sale mal?

Es tiempo ya de romper esos esquemas. Es hora de tomar el brazo fantasioso de la imaginación y torcerlo manipulándolo para que se mezcle homogéneamente con la realidad.

Aquí es donde yo presento mi pensamiento. Un flujo bizarro de matices grises que fluctúan ente la realidad y lo impensable, entre el dinamismo y lo estático, entre lo personal y lo interpersonal, entre el futuro y el pasado, entre problemas y preguntas, entre mi yo conocido y mi yo escondido, entre la personalidad y la comprensión, entre filosofías y experiencias, entre el destino y mi propia vida.

Una venda estrechando mi brazo, diciéndome que a cada palabra se aleja más la verdad. Y es así porque todo lo que yo busco es que ustedes, los que leen, sepan mi verdad, pero para esto primero debo llevarlos hasta mi retorcida mente que erguida y arrastrándose la han encontrado a través de estos textos. Debo hacerlos entender lo que yo jamás pude entender hasta que fui quien soy ahora. Deben entender que no entender no significa no poder hacerlo. Debo hacer que intenten realmente saber algo, extraer un poco de aquí y de allá para encontrar lo que realmente es. Esto es lo que sería necesario para que conociesen mi realidad. Pero no puedo obligar a nadie…

¿Quién querría por cuenta propia apropiarse de todo este conocimiento que ofrezco? Aparentemente hasta ahora nadie se ha ofrecido. Pero yo no me rindo tan fácilmente. Así sigo, motivándome, sacando fuerzas de mis raíces, de mis recuerdos y de mis ilusiones.

Estoy secando todo mi ser para que alguien pueda encontrarme. Y parece ser en vano. Como un naufrago que usa todo lo que tiene sin rendirse para sobrevivir, mi alma se embriaga de dolor en caminos estrechos para poder traer hasta ustedes estas palabras simples, que no tienen lágrimas encima, que no sienten dolor y que no suplican por ayuda o por perdón. El que suplica soy yo, pero no por ayuda ni por perdón, sino por una mano que esté dispuesta a dar lo que bien sabe que no podrá dar.

Trato de convencer a un grupo que no aparenta ser tan retrógrada de llevar a cabo una tarea que no es necesaria para su subsistencia. Quizá solo sea un sueño.

¿Pido mucho? Sí. Y lo acepto, y es por esto mismo que aunque a veces pierdo las esperanzas, vuelvo a retomar el camino, y sigo tratando de golpearlos con mis textos. Que no son para nadie excepto para ustedes.

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Perdóname

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